La tragedia griega

Hace unos días, Grecia ardió por completo. Más de sesenta personas han muerto, gente que huía del fuego, gente acorralada por la devastación y el poder destructivo, pueblos arrasados...

Pero la verdadera tragedia griega la han protagonizado los políticos de turno, en este caso los políticos griegos. Y es que el Gobierno griego, conservador y a punto de enfrentarse a unos comicios, acusó a la oposición de conspirar contra ellos para ganar esas elecciones. Una estrategia que me suena demasiado a la que llevaron a cabo los conservadores de España tras el atentado del 11 de marzo.

¿Por qué siempre que se produce una tragedia, sea unos destructivos incendios, sean unos atentados, se busca un culpable a costa del rival político? ¿Por qué los políticos sólo nos ven cómo papeletas de votos y estadísticas negativas? ¿Por qué las tragedias sólo sirven para sacar rédito electoral?
Una vez más, no hay respuesta.

Negligencias muy caras

El 31 de agosto de 1999, un avión de la compañía argentina LAPA se estrella en Buenos Aires al incendiarse nada más despegar. 67 personas, el piloto, el copiloto y dos transeúntes mueren y 33 personas resultan heridas.

Esto es lo que relata la película argentina Whisky Romeo Zulú (el título viene de la matrícula del avión). A pesar de las denuncias de falta de seguridad de todo tipo en los aviones (incluidas falsas alarmas de incendio, lo que provocó que aquel 31 de agosto el piloto del avión siniestrado ignorase una alarma de incendio pensando que era falsa) realizadas por un piloto de la compañía (Enrique Piñeyro, director, guionista y actor principal de la película), el fatal accidente no pudo evitarse por la corrupción de unos y de otros y la culpa recayó en un fallo humano del piloto.

Solemos cometer el error de atribuir estas catástrofes a países no tan "civilizados" como el nuestro. Pero aquí también tenemos un ejemplo:

3 de julio de 2006: un convoy del metro descarrila casi en la estación de Jesús ocasionando la muerte de 43 personas y heridas a 47. Tanto el conseller de Infraestructuras y Transportes como la alcaldesa, media hora después del siniestro, le echaban la culpa al conductor, a pesar de que otras fuentes hablaban de la pérdida de una rueda o del derrumbamiento de parte del túnel. También en este caso hubo denuncias de inseguridad anteriores. Un maquinista denunció la falta de seguridad en la fatídica curva, pero las autoridades sólo se limitaron a colocar una señal para que redujeran la velocidad. También muchos bloggers denunciamos la situación a través de Internet e incluso, a nuestro pesar, pronosticamos la tragedia. A día de hoy, el único responsable de la tragedia es el maquinista.

Nuestro modo de vida y nuestra sociedad se basan en la confianza en el desconocido. Puede que no temamos viajar en avión, pero nuestras vidas están en manos no sólo de los pilotos, si no también de la empresa que ha fletado el avión y lo mantiene. O de la empresa que se supone debe mantener seguros los convoys del metro.

Las negligencias a veces se pagan muy caras. Lástima que las paguemos los inocentes.

Un paseo por Valencia

Algunos de los pocos amigos que saben que tengo blog, a pesar de vivir en la misma ciudad que yo, dicen que exagero demasiado las cosas cuando escribo.

Me gusta pasear por Valencia. De uno de esos paseos, a finales de mayo y principios de junio, saqué estas conclusiones.
Mi paseo, andando por supuesto, me llevó en primer lugar hasta la subestación de Patraix. Aún continúa allí.






Como se ve, la proximidad de dicha subestación (la mole esa de cemento) con respecto a las casa no es una exageración.

Antes, las protestas de los vecinos eran más multitudinarias. Ahora pocos protestan, lo cual no resta importancia a un asunto que se prometió que se solucionaría pero no se ha solucionado aún.

La segunda fotografía pertenece a un cartel que, durante la campaña electoral, el ayuntamiento tuvo los huevos de poner junto a la misma subestación.

Circundando a la ciudad uno puede encontrar esto.


Descampados utilizados como vertederos (aquello del fondo son escombros y basura) que no tienen utilidad alguna. Otros son utilizados como aparcamientos improvisados ante la imposibilidad de encontrar aparcamiento en la ciudad. En cambio, otros descampados donde se acumulan chabolas, son desalojados para, rápidamente, ser recalificados.


El metro ha sido otro caballo de batalla en Valencia, otro asunto que no tiene solución en el horizonte. Valga como ejemplo una de las paradas de la Línea 1, Hospital. Lleva tiempo prometiéndose que se adaptarán todas las paradas de esta línea (la más antigua de Valencia) para minusválidos. Resulta curioso que una parada llamada Hospital (aunque no dé a ninguno), no esté adaptada para minusválidos.

Y como se ve, aunque ya están en funcionamiento nuevas unidades, las viejas no se han retirado de circulación, incluso las muy viejas siguen en marcha.

Y a pesar de que el resultado electoral fue el que fue, algunos no están ciegos.

Para terminar el paseo, el carril bici, una tarea pendiente de la ciudad que no se está teniendo en cuenta. Para ejemplo, la calle Cuenca.

Así se encuentra el carril bici a su paso por esta calle, lleno de contenedores y coches aparcados en él.

Obstáculos insalvables

Se dice que no somos capaces de encontrar solución a un problema hasta que no nos vemos afectados. Razón no le falta quien afirma esto.
Cuando se discutía el articulado de la nueva Constitución española en 1978, un diputado español propuso una Ley sobre Educación Especial que aún hoy sigue vigente debido a su “perfección”. Él sabía de las carencias de los alumnos disminuidos físicos y psíquicos porque su hijo era uno de ellos.

Cambiando radicalmente de situación, pero no de tema: mi familia llevaba años pidiendo a la comunidad de vecinos de nuestro bloque que se instale una rampa en la escalera del portal o que se baje el ascensor a nivel del suelo. Lo pedíamos porque mi abuela vivía con nosotros y casi no puede andar. Subir esas escaleras era un gran esfuerzo para ella
Toda la comunidad de vecinos rechazaba nuestra reivindicación porque sólo nos íbamos a “beneficiar” nosotros. Dejamos esta reivindicación hace unos años cuando mi abuela se fue a vivir con una de mis tías.
Hace cosa de un año, dos de estos vecinos rescataron la reivindicación a raíz del nacimiento de sendos hijos y viendo la dificultad para subir sus carritos por la escalera. Todos los vecinos estaban de acuerdo excepto una familia que se negaba a pagar costase lo que costase la obra (el administrador nos exigía unanimidad así que la rampa seguirá sin construirse). Mi familia no fue la que se negó pero, ¿estaríamos en nuestro derecho moral de hacerlo después de las negativas que sufrimos?

No sé. El problema puede que haga la solución. Pero a veces los obstáculos son insalvables.

¿Fiesta?

En nuestra querida España, a cualquier cosa se la llama fiesta. Ya sea torturar a un animal hasta la muerte o lanzarse kilos y kilos de tomates.
Esto último es lo que hacen en Buñol, lanzarse un montón de kilos de tomates sólo por diversión. Este año se ha batido el récord con 117.000 kilos.
¿No había nada mejor que hacer con 117.000 kilos de tomates? ¿No podrían, qué sé yo, poner su granito de arena para intentar acabar con el hambre en el mundo?

Lo peor de todo, es que las imágenes de la Tomatina de Buñol se han convertido en el extranjero en un icono de la fiesta española y tienen mucha difusión en otros países.
Vale, eso será muy beneficioso para Buñol (a todo el mundo le gustan las excentricidades). Pero después nos quejamos de la mala imagen que tenemos los españoles en el extranjero.

Últimamente del tomate está saliendo lo peor (la Tomatina, Aquí hay tomate...).

Y lo siento si hay algún lector de Buñol, pero no comparto la idea de que utilizar tomates como proyectiles sea divertido ni sea una fiesta.

Odio a los putos pijos de mierda

Hay que ver cómo alguien puede estropearte una buena película en un cine. Hasta ahora me había encontrado con gente a la que les pedías que callasen en la sala y te ignoraban, hasta que, o bien les gritabas (y con gritar me refiero a GRITAR), o bien cambiabas de asiento para que no te molestasen.

Pero el otro día fui a ver La última legión al cine. Para quien quiera una crítica, sólo diré que es bastante buena y muy comparable con la también más que correcta El rey Arturo. Pero me quiero referir a la pareja que se sentó a mi lado en la sala. Un hombre y una mujer de unos treinta y tantos que sólo describiré con cuatro palabras: putos pijos de mierda.
Empezó la película y se pusieron a hablar entre ellos. Y no es que susurrasen, es que incrementaban el volumen de su voz en consonancia con el volumen de la banda sonora. Les pedí dos veces que callasen hasta que, tras un cuarto de hora de película, les dije:
-¿Se quieren callar de una vez?
La mujer me miró como escandalizada y me dijo:
-¿Qué?
-Que se callen.
El hombre miró a la mujer y le dijo:
-Aún no se que te ha dicho ese tipo.
-Que se callen -dije-. Que no han callado en toda la película.
Y la mujer me contesta:
-Hablamos porque somos felices, no como tú, que eres un tarado.
Estuve a punto de soltarle lo puta que era pero sólo la llamé "subnormal" (con todo mi respeto a los pobres subnormales).
Al menos callaron el resto de la película (o, si hablaron, lo hicieron a susurros).
Por cierto, creo que he superado mi récord de tacos por entrada. Pero es que esta gente (la que habla en los cines y los putos pijos de mierda) me sacan de mis casillas.

Campeones olvidados

Ayer hablé sobre deportistas olvidados por su "discapacidad". Y hoy, para confirmarlo y de alguna forma cerrar mi homenaje a esos deportistas y campeones olvidados, escribo este post.
Y es que, ante el desconocimiento general de la opinión pública y de los medios de comunicación, se ha celebrado en Francia (concretamente en Burdeos y en Villenave D'Ornon) el V Campeonato del Mundo de Ciclismo para Discapacitados, organizado por la Unión Ciclista Internacional (sí, sus siglas son UCI, hay que tener mala baba).
En este Campeonato Mundial, el valenciano Maurice Eckard, con parálisis cerebral moderada, logró una medalla de oro. En la misma prueba, la plata fue para el también español Javier Ochoa.
Además, en las pruebas para deportistas con parálisis cerebral severa, el vasco Aitor Oroza consiguió el oro y en la prueba para deportistas menos afectados, el madrileño César Neira consiguió la plata.
Una vez más, grandes gestas de las que pocos llegan a saber algo. Y dudo que éstos se dopen.

El pueblo que se quedó sin cura

Hace poco un amigo trataba de convencerme de "la gran labor social que lleva a cabo la Iglesia". Pero hace poco, y después de leer una de las reflexiones de Browner, uno puede constatar que esa labor social es casi nula. Y no porque los curas no quieran, sino porque la Iglesia no quiere.

Hace poco, el pueblo de Albuñol, en Granada, descubría que el Arzobispado quería trasladar a su párroco. El cura era conocido por su implicación social, sobretodo con los inmigrantes. Y el pueblo protestó por el traslado, lo cual provocó que el Arzobispado "castigara" a Albuñol con la imposibilidad de que se celebren oficios religiosos: ni misas, ni bautismos, ni bodas, ni entierros... Así es la Iglesia, al que protesta se le castiga. Que nadie proteste, que todos callen la boquita y a aceptar lo que decide la alta jerarquía que descansa en su sillón de oro rascándose los huevos.
Algo parecido ocurrió en la parroquia de Entrevías, en Madrid. Y es que, la labor social no la realiza la Iglesia, es decir, los obispos y la Curia vaticana. La labor social la realizan los curas de las iglesias más humildes. Así que no confundamos los términos.

Día triste

Hoy es un día triste incluso para los que no nos gusta el fútbol. Esta tarde ha fallecido el jugador del Sevilla Antonio Puerta. El sábado, protagonizaba un momento dramático al desvancerse mientras jugaba con su equipo contra el Getafe. Desde entonces, y hasta hoy, su estado no dejó de empeorar.

Evidentemente, yo no lo conocía. Pero su muerte me ha entristecido como la que más. Su edad (tan sólo 22 años, uno más que yo), el hecho de que fuera a ser padre... son circunstancias que añaden dramatismo a su muerte.

Muchos de nosotros no practicamos deportes de competición, pero la muerte de Antonio Puerta, hasta donde sé, uno de los mejores jugadores del Sevilla, nos hace ver que aquí sólo estamos de paso, una losa que puede caer sobre cualquiera, por muy joven o mayor que sea uno.

Aquí va mi minuto de silencio en homenaje a este jugador de fútbol.

Gestas de héroes anónimos

Seguro que poca gente sabe quién es Dani Vidal. Para quien no lo sepa, diré que es un campeón paralímipico español que ha logrado la gesta de cruzar el Estrecho de Gibraltar a nado a pesar del inconveniente de no tener brazos. Sin duda, todo un ejemplo de superación y una gran hazaña.

Resulta, sin embargo, curioso como los medios de comunicación apenas se han hecho eco de la gesta o directamente la ha ignorado.
Tampoco las instituciones públicas le han rendido ninguna clase de homenaje. Por cosas menores se han entregado medallas.
El único homenaje que ha recibido ha sido el de las gentes de su pueblo, Burriana (Castellón). Ni siquiera la Generalitat, tan dada a destacar todo lo relacionado con la Comunidad Valenciana, ha destacado el ejemplo del nadador de nuestra comunidad.
Me pregunto si hubiera pasado lo mismo si el que hubiera cruzado el estrecho hubiera sido otro nadador con el cuerpo "completo", empezando por David Meca, cuyas hazañas eran seguidas minuto a minuto por la prensa de todo el país.

Diagnósticos chapuzas: últimos coletazos de la Sanidad pública valenciana

Los que lean con asiduidad este blog recordarán la historia de mi amigo que puso una queja por el trato recibido en el hospital La Fe de Valencia. La historia ya tiene una medio resolución.
Y no es que la Consellería le haya contestado, si no que parece que tras una odisea kafkiana, lo de su pie podrá tener cura.
Tras mirarle las radiografías le detectaron una bursitis. Esto significa que alrededor de un hueso del pie se ha formado una especie de bolsa que provoca dolor. Le recetaron unas pastillas. Pero el dolor no remitía. Decidió ir a tres médicos: uno privado, otro de su ambulatorio y otro de Urgencias en La Fe. El médico de su ambulatorio (no era el mismo que le detectó la bursitis; el nuevo doctor era un marroquí) y la doctora de La Fe (una doctora rumana) coincidieron en el diagnóstico: no era bursitis, era un espolón (que quiere decir que el hueso del pie crece hacia fuera, lo cual también es muy doloroso). O sea que las pastillas no servían de nada y lo que tenía que hacer era reposo y rehabilitación.
Pero el médico privado, con las mismas pruebas en la mano, confirmó que lo que mi amigo sufría en el pie era una fascitis, quizá a causa de un espolón (aunque el espolón no se ve en las radiografías, lo cual lleva a pensar que los de la Sanidad pública se han inventado el diagnóstico).
¿Cómo hubieran reaccionado los médicos si el caso de mi amigo hubiera sido de vida o muerte?
Y encima, cuando va a rehabilitación, conoce a un hombre que trabajaba de dependiente en El Corte Inglés y que también sufre una fascitis, pero que no se le solucionará porque los médicos, tras miles de pruebas, no supieron detectársela a tiempo.
Con médicos así no me extraña que se esté hundiendo la Sanidad pública. Y a ello hay que añadirle la falta de inversión. Es una lástima que teniendo como tenemos las posibilidades de la Sanidad pública, nuestros gobernantes aspiren a alcanzar un sistema sanitario como el estadounidense basado en el capital de cada uno.
Valga un ejemplo: la Generalitat anunció en las pasadas elecciones a bombo y platillo la construcción del nuevo hospital La Fe. Nadie nos ha explicado a los ciudadanos que su gestión será semiprivada (por no decir privada).
Y a los médicos, un consejo: necesitamos a gente como House, pero no sólo en su carácter, sino también en sus acertados diagnósticos.

La vergüenza se llama Larraina

Por enésima vez en mi vida vuelvo a mirar el calendario. Lo hago para confirmar que estamos en el año 2007, o sea, en el siglo XXI. Tras verlo confirmado, me vuelvo a centrar en lo que leo en la pantalla de mi ordenador.

En Pamplona, una transexual "con cuerpo de mujer, pero DNI de varón", se inscribió en el Club Deportivo Larraina. Pero cuando fue a bañarse por primera vez en la piscina del club, fue expulsada. El motivo, según la Junta Directiva, fue que no pagó una cuota de entrada.

Pero la razón es más vergonzosa. Desde que fue creado en 1933, este club sólo admite hombres. La inscripción de la transexual fue promovida por un grupo de socios disconformes con los arcaicos estatutos del club y aprovecharon un vacío legal en esos mismos estatutos para que pudiera inscribirse. La polémica ya ha traspasado las fronteras navarras y el presidente del club ha afirmado que la transexual "incumple un estatuto y no es elegante que yo diga qué estatuto incumple". A pesar de que ella tenía carnet, se sigue insistiendo en que su expulsión se debe a que no pagó 1.000 euros de cuota.

El club, que está a punto de cumplir 75 años y recibe subvenciones públicas, es el único de toda España que practica la discriminación por sexo. Y pregunto yo, ¿la discriminación, por la razón que sea, no es inconstitucional?

En fin, más información aquí.

Las vacaciones de los políticos

En verano no hay noticias interesantes e importantes y los periódicos y tertulias políticas deben rellenarse con lo que sea. Y en este caso se utilizan las vacaciones de los políticos como que, como si fueran famosetes, han sido "cazados" por los paparazzis.

Ahí está el castrador Sarkozy, remando en sus vacaciones en Estados Unidos y perdiendo michelines, no por acción del ejercicio que practique, si no por el retoque de los fotógrafos de Paris-Match.

Pero no ha sido el único cuyas vacaciones de verano han armado algún revuelo fotográfico. El "machote" de Putin ha posado de esta guisa durante sus vacaciones en Siberia, mientras pescaba en un río.

La foto ha levantado tanta expectación en Rusia que el Pravda a distribuido una guía para conseguir, paso a paso, un cuerpo como el de Putin.

Y aquí en España, a falta de fotos de Zapatero en bañador, la derecha se queja por el dinero que están costando las vacaciones del presidente (bien calladitos estaban cuando el presidente era Aznar y se gastaba sus buenos millones en la Comunidad Valenciana).

Lo único que me ha quedado claro es que, viendo a estos tipos de vacaciones (y a los que no sabemos dónde estarán), el mundo no debe ir tan mal como nos lo pintan en los informativos.

Nueva Orleáns: dos años después

Las catástrofes sacan lo mejor y lo peor de todos los seres humanos. Nueva Orleáns, hace dos años, no fue una excepción.

En La Sexta, desde el martes y hasta el viernes, se emite en la madrugada el documental Cuando se rompen los diques: un drama en cuatro actos, dirigido por Spike Lee.

Gente muriéndose en los tejados, abandonada a su suerte en el estadio Super Dome, en el Centro de Convenciones o en los puentes elevados de las autopistas, saqueos, incluso asesinatos. Nueva Orleáns supuso una tragedia humana casi sin precedentes en un país del mal llamado Primer Mundo.

En 2005, el huracán Katrina arrasó Nueva Orleáns y las ciudades del Golfo de los estados de Louisiana, Mississippi y Alabama. La cara de la tragedia la mostró Nueva Orleáns.

Para empezar hubo inoperancia de la Administración Bush (qué raro, ¿no?). Se dijo que la catástrofe no sería para tanto, por eso muchos no abandonaron la ciudad. Y mientras los miembros del Gobierno de Bush pescaban (Dick Chenney) o estaban de compras (Condolezza Rice), los habitantes de Nueva Orleáns se ahogaban. Cuando ocurrió la catástrofe del tsunami del Sudeste Asiático, el ejército estadounidense llegó a Sri Lanka en dos días. A Nueva Orleáns tardaron en llegar más de una semana, pero claro, estaban ocupados muriendo en Irak.

Curiosamente, la mayor parte de los que murieron eran negros, latinos, pobres (la mayor parte de los que se quedaron no tenían coche propio). Y claro, sin ley y sin civilización, el caos estalló. La gente se entregó a los saqueos. En el documental un periodista ironiza al hablar de que fotografió a un policía que salía de un supermercado con un DVD en la mano, ya que "eso no es muy útil para luchar contra huracanes". Y la gente de las parroquias (condados) circundantes con Nueva Orleáns apostaron policías en los límites para que nadie los cruzase en busca de refugios seguros.

La mejor descripción que se puede hacer de esta tragedia es lo que decía una mujer en el documental: "Pensaba que vivía en América hasta que llegó el Katrina". Y es que, aunque Estados Unidos sea el país más rico del mundo, las catástrofes siempre afectan a los pobres.

Pesadilla asturiana en el "paraíso" valenciano

No lo voy a negar. La Ciudad de las Artes y las Ciencias es uno de los mayores reclamos turísticos de la ciudad. Evidentemente, a los turistas no les importa que, por ejemplo, el Palau de les Arts sea uno de los coladeros de dinero valenciano debido a las continuas reformas y contrarreformas del edificio (y tampoco debe importarles que una cuarta parte de los asientos sean asientos ciegos, a pesar del dinero que cuestan). Y tampoco importa que los gastos de la sociedad pública que la gestiona prácticamente duplican los ingresos.

Pero como ya he dicho (y también me reafirmo en que no lo voy a negar) la Ciudad de las Artes y las Ciencias es uno de los atractivos turísticos de la ciudad (el otro es la Copa América y... no creo que nada más). Podríamos decir incluso que, a pesar de todos los problemas (y más) señalados en el primer párrafo, la Ciudad de las Artes y las Ciencias de Valencia es un paraíso para el turismo.

Y eso debieron de pensar un grupo de 78 mineros jubilados de Asturias que decidieron pasar el día en el complejo valenciano. Pero todo paraíso esta compuesto de pesadillas que lo asemejan al infierno. Su ejemplo es bastante explícito.

Mi anterior etapa

Hace pocos días, en la primera entrada de este blog, recibí un comentario de otro de los bloggers que, como yo, fueron obligados a exiliarse de Cholloblogs cuando éste cerró y venirse a Blogger. Y este comentario levantó en mi cierto sentimiento nostálgico por aquel blog que se perdió.
Aquel blog (que nadie siga el enlace que no llegará a ninguna parte) lo empecé con mucha ilusión. Como es lógico, al principio apenas tenía lectores. Sin embargo, tras el accidente de metro del 3 de julio de 2006 en Valencia, fueron muchos los bloggers que se hicieron eco de un post escrito dos meses antes en el que criticaba la línea 1 de metro. Copiaron el post, así que es el único que se ha salvado por completo. También apareció el post en Confidencial 7D, librexpresión.org o e-valencia.org.
Supongo que por casualidad apareció Roberto y decidió quedarse. Habíamos creado nuestros respectivos blogs con un día de diferencia y nos habíamos registrado en Unión de Blogggers Hispanos el mismo día. Como digo, él decidió quedarse e incluso también hizo referencia a posts míos.
Con el paso del tiempo (y gracias al concurso del 20 minutos), el blog creció en lectores. Wilde, Una mujer desesperada y Jovekovic fueron los que más referencias hicieron a posts que yo escribía.
Sin duda, mi post preferido de cuantos escribí fue aquel sobre la carta que Rita Barberá me envió para felicitarme la Navidad... en febrero. Y no soy el único al que le gustó lo que escribí. De todas las entradas que escribí, esta es la que más pena me dio perder. La verdad es que a Juan Enrique Tur, de Testigo Accidental, le debo mucha publicidad. Y al resto también, sobretodo a los que continuabais las cadenas o memes. Y a otros bloggers que también se hicieron eco de mis posts.
¿Y cómo iba a olvidarme de aquella crítica que podría aplicarse casi por completo al blog actual?
En fin, puede que esta entrada sea algo arrogante (y seguro que lo es), pero la verdad es que me sentí bastante bien de recordar aquella primera etapa en que me asomé por la blogosfera.
Mañana volveremos a vernos.

La imagen de Dios

Entre el aluvión de estrenos televisivos veraniegos de todos los años, se ha colado entre mis preferidas una serie bastante interesante: Joan de Arcadia.
La serie trata de una chica capaz de hablar con Dios, como si fuera una Juana de Arco del siglo XXI. ¿Que por qué me gusta si no creo en Dios? Precisamente porque la imagen que ofrece de Dios es muy diferente a la que uno se encontraría en una iglesia cualquiera.
El Dios que habla con la Joan protagonista es un Dios irónico, capaz de reírse de sí mismo y más accesible de lo que da a entender. Y además, sus caminos no son tan inescrutables.
Tampoco practica la discriminación, ya que puede presentarse bajo la forma de un hombre, de una mujer, de un negro…
En fin, muchos no compartirán la imagen del Dios que se muestra en Joan de Arcadia, pero estoy seguro que de existir un Dios, sin duda será como el que aparece retratado en la serie.

Dos genios y una obra maestra

No es necesario que lo diga, pero tengo que hacerlo: David Lynch es un genio. Da igual que película se elija. Es un genio.
Hace unos días vi The straight story (una historia verdadera). La película, del año 1999, trata de un hecho real sucedido en 1994 cuando un anciano casi ciego viajó desde Iowa a Wisconsin para ver a su hermano, gravemente enfermo y con el que no se habla desde hace más de diez años. La particularidad del viaje reside en que tardó en hacerlo más de seis semanas, ya que los quinientos kilómetros del viaje los realizó a bordo de una pequeña segadora.
Si existiese un medidor para medir las películas perfectas, The Straight story se saldría de todos los gráficos. El guión no cae en los sentimentalismos propios de una película de domingo en la sobremesa de Antena 3 (y eso que el tema daba para ello). Las interpretaciones son magníficas: Richard Farnsworth fue nominado al Óscar por esta interpretación, la última antes de su muerte; Sissy Spacek, maravillosa como en la mayor parte de sus interpretaciones; y Harry Dean Staton, que sólo dice una frase en toda la película, pero… ¡qué frase!
Y por supuesto están los dos genios a los que aludo en el título: David Lynch (magnífica dirección) y Angelo Badalamenti, el compositor de la banda sonora, todo un genio de la música como ya demostró en anteriores trabajos junto a Lynch, en especial, Twin Peaks.
Una película imprescindible y altamente recomendable. De cinco estrellas.

Agag: vivir del negocio de la Fórmula 1

(Futuro circuito urbano de Fórmula 1 en Valencia)

Cuando Ecclestone vinculó la celebración del Gran Premio de Fórmula 1 de Valencia a la reelección de Camps, sabía muy bien lo que se hacía: favorecer los intereses de gente del Partido Popular. ¿Puede un extranjero sin ninguna clase de idea sobre la política de este país interferir así en la misma? Por supuesto, si encuentra quién le asesore en esos menesteres. Y el elegido es Alejandro Agag, el yerno de Aznar.
En principio Agag podría pasar por el típico rico con pasión por los coches de Fórmula 1. Incluso ha comprado recientemente el equipo español de GP2, Campos Racing, con la intención (legítima) de convertirlo en un equipo de Fórmula 1, quizá fusionándolo con el equipo japonés Super Aguri o con Spyker (o sea, con alguno de los dos farolillos rojos de la Fórmula 1).
Pero Agag no sólo es eso, también es alguien que vive del negocio en que se ha convertido la Fórmula 1. Por ejemplo, él es quien tiene los derechos de imagen de la Fórmula 1 en España. Podría embolsarse mucho más dinero a costa de la celebración de un GP de Fórmula 1 en Valencia (¿por qué no? Debe ser uno de los pocos vinculados al PP que no ha robado en la Comunidad Valenciana).
Además, las malas lenguas (y no tan malas) presentan a Agag como el sucesor de Ecclestone al frente de la Fórmula 1.
Todo esto no es fruto de la casualidad. Cada uno cuida de su negocio como mejor sabe. Y algunos saben más que otros.

Galicia y Nueva Zelanda: ¿unidos por el cine?

Parece que el desagravio que los distribuidores nos hicieron a los amantes del cine de Serie B al partir la película Grindhouse, se va a ver compensado al proyectarse en la misma sesión la británica Desmembrados (curioso recorte de personal de una empresa de armamento militar) y la neozelandesa Ovejas asesinas (curiosa película protagonizada por ovejas mutantes zombies asesinas). Vale, no es lo mismo, pero al menos el desagravio ha quedado compensado.

Y es con la última película con la que se ha producido un suceso curioso. La Voz de Galicia se hacía eco de la noticia hace unos días. Resulta que un guionista gallego ha demandado a los guionistas neozelandeses de Ovejas asesinas por plagio. Al parecer, él en el año 2001 escribió un guión con el mismo argumento y lo registró en el Registro de la Propiedad Intelectual.
Y me pregunto yo, ¿cómo han podido unos guionistas neozelandeses copiar un guión escrito en España? ¿Será cierta la teoría de que todos estamos unidos por una cadena de seis personas?
No soy un experto en leyes y no sé cómo se rige la Ley de Propiedad Intelectual ni en España ni en Nueva Zelanda, pero recuerdo cuando en Estados Unidos Michael Baigent y Richard Leigh, autores de El enigma sagrado, demandaron a Dan Brown por plagio cuando publicó El código Da Vinci. El juez falló a favor de Brown al entender que la Ley protege la forma en que se expresa una idea y no la idea en sí.
Habría que leer entonces el guión del gallego para ver si los neozelandeses copiaron o no (y tendrían que explicar cómo lo hicieron, si lo hicieron). Porque películas sobre el mismo tema se han hecho a patadas y no por ello llueven las demandas por plagio.