Mis pensamientos 2.0: Arde Bangkok

Hace unos días, Bangkok ardía, literalmente. Antes ya lo había hecho Grecia.

¿Cuál será el siguiente país?

La opinión de Iñaki Gabilondo: 25 de marzo de 2010

"El Periódico de Cataluña ofrece hoy una encuesta que dice lo siguiente: la mitad de los catalanes considera que la emigración es mala para el país. Y uno de cada cuatro votaría una lista xenófoba.

Es algo muy parecido a lo que está ocurriendo en toda Europa, donde aumenta de forma muy notable el rechazo a los inmigrantes. Por eso crecen a gran velocidad los partidos de extrema derecha, como estamos viendo en Suiza, en Holanda, en Francia o en Italia.

En España, gran parte de la extrema derecha vive en el seno del Partido Popular. Por eso le cuesta siempre tanto centrarse. Los centristas del PP son seguramente la mayoría del partido. Y centrista es, básicamente, su doctrina oficial. Pero tiene un ancla echada en ese derechismo rancio, roñoso, que le asoma -grasiento- cuando menos le conviene. Ejemplo: Mayor Oreja, recién llegado de la caverna, para disgusto de un Rajoy que nunca ha tenido agallas para sujetar a los mas reaccionarios, no sabemos si por inseguridad ideológica o porque Aznar les abandera.

El caso es que si el ultraderechismo avanza en España como en el resto de Europa, lo pagará el Partido Popular. Por el momento, Mayor Oreja ya ha conseguido que abra un ojo el desmovilizado izquierdismo nacional".

http://blog.cuatro.com/noticias/2010/03/la-opini%C3%B3n-de-gabilondo-25-de-marzo.html

Y en lo que va de mes...

Almanya: bienvenido a Alemania, de Yasemin Samdereli
Amor sin condiciones, de P J Hogan
Asesinato en la frontera, de Andrew C Erin
El autobús atómico, de James Frawley
Be cool, de F Gary Gray
Los búfalos de Durham, de Ron Shelton
Un cadáver a los postres, de Robert Moore
Calabuch, de Luis García Berlanga
Carta de una desconocida, de Max Ophüls
La casa de la fraternidad, de Wally Wolodarsky
La casa de Grindstone Road, de Melanie Orr
Casada con todos, de Jonathan Demme
Cinturón rojo, de David Mamet
La ciudad de los niños perdidos, de Jean-Pierre Jeunet y Marc Caro
El clan del oso cavernario, de Michael Chapman
El color de la ambición, de Herbert Ross
Creadores de sombras, de Roland Joffé
El descenso de la muerte, de Michael Ritchie
Deseo, de Gerardo Vera
Edda, la hija de Mussolini; de Giorgio Capitani
Elegidos para la gloria, de Philip Kaufman
En un lugar del corazón, de Robert Benton
La esclava libre, de Raoul Walsh
El funeral, de Abel Ferrara
Gallipoli, de Peter Weir
Hijos de un dios menor, de Randa Haines
Hollywoodland, de Allen Coulter
Indomable, de Steven Soderbergh
La ira de una mujer, de Robert Malenfant
La isla de los seres mutantes, de Terence Daw
Jardines de piedra, de Francis Ford Coppola
Juerga de solteros, de Gregory Poirier
Krabat y el molino del diablo, de Marco Kreuzpaintner
La leyenda de un valiente, de Ken Annakin
The mechanic, de Simon West
El nadador, de Frank Perry
Negocios ocultos, de Stephen Frears
No se lo digas a nadie, de Francisco J Lombardi
La obra y la gloria 2: en busca de Sión, de Sterling Van Wagenen
Pecker, de John Waters
El pequeño Tate, de Jodie Foster
Los perdedores, de Sylvain White
¿Qué hiciste en la guerra, papi?, de Blake Edwards
¿Quién es Clark Rockefeller?, de Mikael Salomon
Sahara: la última misión, de Brian Trenchard-Smith
Shame, de Steve McQueen
El soplón, de Steven Soderbergh
Supergolpe en Manhattan, de Sidney Lumet
Las últimas horas de la Tierra, de W D Hogan (David Hogan)
Vacas, de Julio Medem
Los vengadores, de Joss Whedon
Vínculos de sangre, de Donald P Bellisario

Gracias, Wilde

Parad todos los relojes, cortad los teléfonos,
impedid, con un jugoso hueso, que el perro ladre,
callad los pianos y, con un apagado tamborileo,
mostrad el ataúd, dejad que las plañideras se acerquen.

Que los aviones hagan círculos, gimoteando, sobre nosotros,
garabateando por el cielo el mensaje: Él ha muerto,
poned crespones en los cuellos blancos de las palomas,
dejad que los guardias de tráfico porten guantes de algodón negros.

Él fue mi Norte, mi Sur, mi Este y mi Oeste,
mi semana de trabajo y mi descanso dominical,
mi amanecer, mi medianoche, mi voz, mi canción;
pensaba que el amor duraría siempre: estaba equivocado.

No se desean ahora estrellas: apagadlas una a una;
olvidaos de la luna y desmantelad el sol;
lejos verted el océano y barred el bosque.
Pues ahora de ninguna manera pueden traer nada bueno.

Funeral Blues (W. H. Auden)

Dolor

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viernes, 21 de mayo de 2010

Arde Bangkok

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